miércoles

Homenaje

Kerouac estaba loco
Bukowski vivia borracho
creo que lo empieso a sentir,
estoy loco y borracho

Kafka nunca se animo
a Dostoievski lo exiliaron
Van Gogh se corto una oreja
y su tiempo no lo comprendio

Y todavia pienso que el arte
que el maldito arte me puede salvar
si solo hay dolor, me quebraste las alas,
si ya no puedo volar....

2 comentarios:

Un humilde comentario de una humilde persona dijo...

"Y todavia pienso ke el arte
ke el maldito arte me puede salvar"

En general, en el momento en que uno empieza a usar la "k" en lugar de la "q" deja de ser un artista y se convierte en un pelotudo bárbaro.

En tu caso esto no sucede, ya que nunca fuiste lo primero, y siempre fuiste lo segundo.

Saludos

Anónimo dijo...

el arte es la liberacion, respuesta y destruccion. todo en un mismo pack.
adrian